Heiße Spiele

Dieser Sommer ist wie ein Schüler. Im letzten Moment gibt er Gas, nämlich dann, wenn schon keiner mehr damit rechnet. Wahrscheinlich denkt er, wir würden nun vergessen, wie saumselig er in den letzten Schuljah..äh..im Juni/Juli daherkam…

Meine Schüler jedenfalls scheinen ihm nicht über den Weg zu trauen. Warum sonst kommen sie viel zu warm angezogen in die Schule? Gürkan hält eisern an seinem Jogi-Löw-Jäckchen fest, Hamudi trägt nach wie vor seinen grün-gelben Trainingsanzug und Hülya in ihrem mehrlagigen Kunststoff-Kopftuch… Ich transpiriere schon, wenn ich sie nur sehe!

In der 9. Stunde habe ich Unterricht in meiner Klasse, aber nach zehn Minuten gebe ich auf.
Rien ne va plus…..
„Los, wir gehen auf den Hof!“ sage ich und ernte Freudengeheul. Wir organisieren schnell einen Ball, ein paar Waveboards und Tischtennisschläger. Die Jungen stürzen sich auf den Bolzplatz, die Mädchen drapieren sich auf den Bänken am Spielfeldrand und Ahmad und Mathis spielen ein bisschen lustlos Ping-Pong.
Auf dem Fussballfeld ist es kochend heiß, aber das stört komischerweise niemanden. Hamudi, Osman und die anderen Jungen spielen, als ob es um ihr Leben ginge, nur der smarte Gürkan schlendert betont lässig zu den Mädchen und fragt: „Wollt ihr nicht mitspielen?“
„Viel zu heiß, ich schwöre!“ sagt Sabi und Hülja zeigt auf ihre Ballarinas: „Nicht mit diese Schuhe!“
Aber Gürkan lässt nicht locker und – auch die Mädels toben hinter dem Ball her. Ich bin tief beeindruckt.
Nur Musa ist unzufrieden. Er hat kurz den Torwart gegeben. Sehr kurz.
Jetzt hockt er sich mit hochroter Rübe neben mich und lamentiert: „Wofür müssen wir hier bleiben? Kann ich nach Hause gehen? Kann ich mit meine Kumpels gehen?“ Er zeigt auf ein paar Neun-Klässler, die gerade an uns vorbei Richtung Ausgang zockeln.
„Nein, Musa, dein Unterricht geht bis Vier!“
„Aber ich will nach Hause! Mir ist voll heiß!“
„Zu Hause ist es auch nicht kühler!“
„Doch! Woher wollen Sie wissen….!“
Auf solche unergiebigen Gespräche darf man sich gar nicht erst einlassen. Deshalb lenke ich ab: „Guck mal, da ist gerade ein Waveboard frei, du wolltest doch eben…“ Musa trollt sich murrend.
Fünf Minuten später steht wieder neben mir. „Frl. Krise!“ sagt er, „Wollen Sie auch mal Waveboard?“
„Nee, danke, Musa!“
Ich habe mir in meinem Leben schon auf alle möglichen Arten fast irgendwas gebrochen und bin nicht scharf drauf.

Aber am Ende stehe ich doch wie angewachsen auf einem Board, klammere mich mit beiden Händen furchtsam an der Gott sei dank massiv gemauerten Tischtennisplatte fest und hoffe, dass sich das Board keinen Millimeter von der Stelle bewegen möge. Das tut es auch nicht. Null.
„Frl. Krise, Sie müssen soooo machen“, sagt Musa und wackelt mit dem Hinterteil.
„Na toll“, sage ich und wackle auch ein bisschen mit demselben, aber das Waveboard macht keinen Move. Musa lacht sich halbtot.
„Mach du’s mal richtig vor!“ sage ich pikiert.
Musa erklimmt umständlich sein Board, lässt vorsichtig die Platte los, wackelt ungelenk, fährt einen Meter und stürzt ab.
„Immerhin!“ sage ich anerkennend und hopse von dem Board runter. Das reicht schon beinahe für einen Unfall.
Waveboard, Frl. Krise, ich glaube, es geht los…..!

„Lass mal Tischtennis spielen!“ schlage ich vor.
Dann putze ich Musa erst mal von der Platte. Rache ist Blutwurst. Ich kann zwar auch nicht besonders gut Tischtennis spielen, aber um ungeübte Schüler zu schlagen, dafür reicht’s gerade noch. Musa ärgert sich nicht, sondern rennt sogar schnaufend hinter den Bällen her, die ich aufheben müsste.

Zur Belohnung lasse ich ihn einmal gewinnen. Musa ist äußerst zufrieden.

Als es klingelt, bin ich heilfroh…endlich Schluss! Ich fühle mich wie gekocht.
„Wie jetzt? Schluss?“ Musa ist ganz erstaunt. „Hat voll Spaß gemacht, wa Frl. Krise?!“
Ich sondere einen etwas unentschlossenen Laut ab, den Musa als negative Äußerung interpretiert.

„Ach, das ist nur, weil Sie nicht Waveboard und Tischtennis können, Frl. Krise!“ sagt der große Sportler tröstlich und eiert von dannen.